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por Flávio Paranhos

O texto abaixo é uma tradução minha de um artigo que saiu no NYT de domingo passado. Embora fuja um pouco da área de interesse da Bula, achei o tema interessante. Mas, pra não dizer que não falei de cinema, o texto faz lembrar “De repente, no último verão” (1959), com Elizabeth Taylor, Montogomery Clift e Katharine Hepburn, baseado na peça homônima de Tennessee Williams. Aqueles que, após lerem o artigo, não souberem por que me lembrou o filme, que vão assistí-lo de novo (estou admitindo que todos os milhares de leitores da Bula, sem exceção, já viram esse filme pelo menos uma vez, pelamordedeus, né!). Ler mais

por Edival Lourenço

Foi em plena festa da padroeira que ele apareceu. Abriu a lateral da Besta e começou a instalar sua tranqueira: a mesa, que foi desdobrando com habilidades de mágico, uma corneta no suporte já instalado no teto do veículo, um microfone sem fio na lapela e resmungou algumas palavras de um idioma supostamente importado, testando o sistema de som.

Deixou como fundo uma música de número de magia, pegou uma caixa com furos de onde retirou meia dúzia cobras hipnotizadas, que ocuparam uma parte da mesa. Na outra parte colocou uma pirâmide de vidros transparentes com selo azul. Enrolou uma das cobras no pescoço e deu início aos trabalhos, num sotaque indecifrável: Ler mais

por Enio Vieira

Os filmes recentes que abordam episódios e experiências da ditadura militar no Brasil têm muita dificuldade em capturar os movimentos múltiplos daquele período. As narrativas cinematográficas se baseiam em fatos isolados e histórias pessoais de maneira linear e sem contradições. “Quase dois irmãos” (2004), de Lúcia Murat, é uma tentativa bem-vinda e arriscada de encontrar os diversos fios históricos que ligam o regime militar aos dias de hoje.

Murat organiza o filme em torno de três épocas: pré-golpe de 1964, anos 1970 e atualidade. As situações narradas estão estruturadas basicamente no encontro da elite letrada com o povo. Essa aproximação – que é a fratura não resolvida da sociedade brasileira – foi uma das principais utopias do pensamento de esquerda no século XX. Um bom achado de “Quase dois irmãos” é mostrar como esse encontro vai se tornando inviável ao longo do tempo. Ler mais

por Eberth Vêncio

O ser humano, criatura para lá de estranha, tem vários defeitos. Um dos piores deles é a intolerância, tanto em nível pessoal (relações interpessoais) quanto coletivo (o sujeito lidando com grupos, corporações, comunidades, um país inteiro). Por causa da intolerância, amores eternos minguam, amizades se corrompem, famílias digladiam, irmão desconhece irmão, preconceitos sobrevivem, guerras e dominações repetem-se na História da Humanidade, mesmo antes dela começar a ser escrita, dentro das cavernas, onde as diferenças eram resolvidas com a força insalubre da unha e do cajado. Ler mais

por Lauro Marques

― É melhor você aparar os pêlos do nariz antes de falar com o capitão ― disse George.

Marcelo não via nenhuma razão naquilo. Que diabos poderia isso afinal afetar em serem aceitos?

George mostrou o recorte de jornal: Navio de bandeira holandesa contrata tripulação por período determinado. Destino: Porto de Roterdã, com paradas em África e Europa. Requisitos: ser maior de idade e gozar de boa saúde física além de disposição para trabalhar no mar. Diversos postos e renumeração equivalente. Procurar o capitão do navio no porto da cidade.

Por via das dúvidas, Marcelo apanhou a tesourinha que lhe ofereceu George e enquanto mirava-se no espelho do banheiro ouvia George na cozinha preparando um lanche. George morava sozinho e tentava impressionar Marcelo com sua independência. A mãe cozinhava e mandava a comida para ele em tupperwares que eram consumidos semanalmente. Também semanalmente as roupas voltavam limpas e passadas a ferro. Marcelo nunca tinha preparado nem o café. George cortou uma salsicha em dois e jogou junto com a manteiga na frigideira fazendo subir um cheiro agradável. Ler mais

por Flávio Paranhos

Ai, meu Deus, o que é pra fazer mesmo?
O que está dizendo? Não há coisa alguma a fazer. Encomende sua alma a Deus, meu filho. Reze!
Não, não. Aquelas instruções… Eu nunca presto atenção.
Ave Maria, cheia de graça…
Como é mesmo? “As máscaras descerão automaticamente…”
O senhor é convosco…
Nunca prestei muita atenção. Sempre achei que sabia tudo de cor.
Bendita sois vós, entre as mulheres…
No começo, em minhas primeiras viagens, fingia que já sabia, ficava lendo jornal com aquele ar blasé, ou seria glacê?
Bendito é o fruto de vosso ventre…
Passei a achar que sabia tudo mesmo.
Jesus.
Jesus! Ai Jesus, o que foi?
Santa Maria, Mãe de Deus…
Como era mesmo? “Máscaras cairão automaticamente…” Crianças primeiro… “Passageiros acompanhados de crianças”… Não, não. Isso era pra embarcar…
Rogai por nós…
Peraí. Eu me lembro. Primeiro as máscaras na gente, depois nas crianças… Cadê as máscaras? Ler mais

por Jose Carlos Guimarães

Dia desses chegava eu à Avenida Paranaíba descendo a Goiás, a pé. Duas mulheres vinham em sentido contrário, atravessando pela faixa de pedestre, uma senhora e uma moça, quando o sinal abriu. Nenhum dos motoristas esperou que concluíssem a travessia e iniciaram a aceleração. Imediatamente elas correram do ponto em que estavam – mais ou menos o meio da zebra – para não serem atropeladas. O risco, obviamente, era plausível, pois os carros vieram em sua direção, como que as expulsando do “seu” caminho. Detalhe é que elas mal concluíram a passagem e já sorriam entre si, comentando o susto. Ler mais

Hélverton Baiano

Dick Flocaucô era o carnaval em pessoa, pois até seu nome era meio carnavalizado. Mas dizer em pessoa é muito pouco para o que Dick significava e muito menos ainda para o que o carnaval significava para ele. Caía na folia, mas caía mesmo, não apenas nos cinco dias da festa de Momo, porque o carnaval dele era de, no mínimo, 10 dias, e ele ainda trabalhava para fazê-lo de uma quinzena. Carnaval aqui no Brasil é realmente o tempo do desbunde, da entrega, da furupa, do auê, do fuzuê e do furdunço. Vocês podem não acreditar, mas para Flocaucô era muito mais. Ler mais

por Brasigóis Felício

Esta vem de Aldir Blanc, lúcido e equilibrado parceiro de João Bosco, no clássico O bêbado e o equilibrista. Reconto, assim, do meu jeito: João das Mercês, sambista de mão cheia, um dos melhores sujeitos que conheceu, por sua generosidade e bom caráter, passava por um bar boêmio, um buteco junta-cuspe, nos fundões de Botafogo, quando viu Zé Bordel, um cachaceiro inveterado, cabisbaixo, a namorar um copázio de cachaça. Um limão da casa ao lado, escoltava sua ancestral tristeza. Nem um magro torresmo, torrado a esmo, guarnecia sua pobreza crônica - agravada pela sujeira, que o bêbado sem equilíbrio é avesso a água de banho, e por seu estado parecia que estava ali, escornado, a atrair para sua triste figura revoadas de urubus. Ler mais

por Valdivino Braz

Levei minha namorada grávida pro terraço do edifício, beijei-lhes os lábios e joguei-a no vazio. Podes crer. Foi massa, vê-la cair lá de cima e esborrachar-se no asfalto, feito uma porca barriguda. Na maior. Pena que eu não estava lá embaixo, pra sentir de perto o impacto do corpo se arrebentando. Saca só, imagine a cena. A merda, cara, é que agora estou aqui sem merla, sem crack, sem uma carreirinha de coca, sem um doce da pesada. Não sabe o que é doce? LSD. Ácido lisérgico. Doideira, meu. Maior barato. E eu aqui sem nem sequer um baseado, um brauzinho básico pra esfumaçar as idéias confusas. Tô aqui nessa zorra, com uma zoeira em minha cabeça, sei lá o que é, um trem assim, umas vozes estranhas, e parece que um bebê chorando, longe, longe, lá dentro, no fundo de mim, dentro da alma, e no inferno da minha cabeça. Mas, se quer saber, de vera que não me esquento com isso não, meu irmão. Tô me lixando, cagando e andando se não tive êxito em tudo que fiz na vida, mas tive muito ecstasy, muita curtição, e agora tô preso aqui, neste fedor de merda e mijo. Quem foi o desgraçado que cagou até entupir a porra do vaso? Por que não consertam a droga da descarga? Isso aqui não é flor que se cheire, e a vida é mesmo uma merda. Me dei mal, mas fico na minha, apesar desta zoeira de grilos metálicos perturbando minhas idéias. Penso até que o bebê sou eu mesmo chorando, quando era pequenininho assim e minha mãe me abandonou na Estação Rodoviária. Me deu um pirulito e, sorrateiramente, sumiu e me deixou lá sozinho, chorando no meio de gente estranha. Pai? Tenho pai não, véi. Se tenho, não sei quem é, nem quero saber. Mas toca essa harmônica de blues aí, meu. Manda ver. Tu não é músico? Manda aí, pô. Ler mais

por Enio Vieira

Batismo de sangue (2007), de Helvécio Ratton, é uma boa surpresa entre os inúmeros filmes brasileiros recentes que tratam do período da ditadura militar. Baseado no livro homônimo de Frei Betto, publicado em 1982, o filme recria o episódio da aproximação de frades dominicanos com a Ação Libertadora Nacional (ALN), de Carlos Marighella. Apesar de ser inspirada nas memórias de Frei Betto, a versão para o cinema priorizou dois outros personagens: Frei Tito (interpretado pelo ator Caio Blat) e o delegado Sérgio Paranhos Fleury (por Cássio Gabus Mendes).

O personagem Fleury, criado por Ratton, é muito interessante. Além de torturador-chefe da polícia paulista, ele aparece como uma espécie de guardião da “Pátria”. Numa cena, surge uma tabuleta atrás da mesa de trabalho dele. Nela, está escrita que não há direitos para os que estão contra a pátria. A supressão de direitos (no caso, a tortura) vira slogan para um estado de exceção oficial. Tudo vale para combater os inimigos do país que, no caso, são os comunistas, os frades socialistas. O corpo humano e a memória são os lugares em que a exceção vai se manifestar como violência. Ler mais

por José Carlos Guimarães

O título acima é meio que uma paródia do conto Funes, o memorioso, constante em uma das primeiras coletâneas narrativas de Jorge Luis Borges, Ficções, editada em 1944. Há um dado curioso nesse livro, ou em torno dele, que foi ter sido escrito na década de quarenta do último século. Parece, assim, que estamos diante de um artefato antigo. Ledo engano, embora tenha vindo a lume, para ser exato, há 68 anos atrás. Nessa idade o livro seria já velho: fosse um homem. (Não que não o seja, de certa forma).

Mas por que – indaga o leitor – um dado curioso? Porque não havia naquela época a internet, sequer indícios de que os homens empreenderiam algo tão fantástico. O universo já existia desde sempre, ou pelo menos desde quando foi escrito o primeiro poema épico ou o primeiro livro, quer dizer, no último caso: as primeiras tentativas de armazenar o todo. (d`Alembert foi um desses ambiciosos obreiros, e criou um dos objeto de culto do escritor argentino) Por outras palavras, somente três décadas depois do surgimento deste livro premonitório que se chama Ficções os homens começaram – década de setenta – a edificação concreta de algo mais sutil, e cujo nome pode ser A biblioteca de Babel. Tratá-la por Babel não tem a mínima importância, pois equivale a um reflexo, um efeito comum em Borges. Ler mais

por Menalton Braff

Uma rua tão melancólica e metalúrgica, tão ocupada com o volume de sua produção industrial que, distraída, parecia há muito ter esquecido no abandono a própria aparência: charme nenhum. Uma rua de paredes sujas e de reboco carcomido, no alto das quais, já perto do beiral, apareciam ridiculamente inúteis algumas janelas estreitas, como se Deus e seus anjos precisassem daquilo para espiar o interior dos galpões que se escondiam para além das paredes e onde pessoas sujas de carvão faziam gestos cujos significados não alcançavam. Ler mais

por Lauro Marques

Nada demais. Apenas o fel e o mel do cotidiano. Nossos lençóis sendo dobrados pela manhã, marcando a alternância entre dia e noite. Suas saídas para lugar nenhum e as minhas andanças pelo bairro vazio, o relógio que não temos, esquecido. Um pouco lavar as louças (eu), varrer a casa (Bárbara), escutar música e adormecer nos seus braços ou não. Ficar só. Ler um conto de Cortázar ou Sciascia. Lembrar nosso mergulho na Ilha do Breu, nome sintomático, onde sintomaticamente desaparecemos do radar por dois dias seguidos. Bárbara sorri quando não chora. Fosse a vida um barco. Um mar calmo e nós dentro dele. “Pena que não é”, Bárbara sorri, quando não chora. E ali, esquecidos, os dias passam. Ali onde não estamos, Bárbara e eu. Apenas suspeitamos. Ler mais

por Cássia Fernandes

Sabe aquela sensação de quando a gente é menina, véspera de aniversário e a gente pressente ou imagina ou suspira que o dia seguinte será todo nosso, de que um presente nos espera na esquina, no alto do armário, sob mistério, embrulho e laço, de que naquele dia terão cuidado com a gente de propósito, não nos virão entristecer ou contrariar, e mamãe irá preparar a comida preferida e nem irá reclamar a chinela no nosso bumbum da vida? Ler mais

Brasigóis Felício

Para G. Gurdjieff, toda arte é mero acidente, e os artistas são pessoas que pensam ser especiais, por ganharem muito dinheiro ou por copiarem-se uns aos outros. Por viverem a escrever, pintar ou faze música do que lhes ditam suas sugestões e associações mentais, emocionais ou intelectuais, tudo no que fazem é acidental. Caiu na rede, é peixe. Ou, como cinicamente o proclamou um falso compositor carioca, que tornou-se famoso por plagiar sambas de colegas. Uma vez, sendo flagrado por Noel Rosa em roubo explícito de uma composição sua, saiu com esta: “Samba é como passarinho: é de quem pegar primeiro”. Ler mais

por Valdivino Braz

Já passando da hora, o famigerado ano de 2007 encerrou seu expediente, deixando marcas profundas na alma dos brasileiros. Um ano que se fechou no vermelho, no que diz respeito aos anseios e esperanças do País, depositados nos homens públicos, eleitos para representarem o povo, alguns dos quais revelaram-se uns descarados canalhas. Excremento da corrupção.

Anseios e esperanças foram frustrados pela sucessão de fatos abomináveis, principalmente os de ordem política, quase que de um modo geral, e particularmente no âmbito do Legislativo, gerando o desencanto e comprometendo a credibilidade dos poderes constituídos e de suas instituições. O pior que pode acontecer para um país — desconfiança e descrença em suas instituições —, acabou de acontecer no Brasil. Ler mais

Francisco Perna Filho

Uma bola de fogo cruzou o céu da fazenda e, rodopiante, acompanhou os mesmos movimentos de Natinho em volta da fogueira de São João, por um momento, pareceu coalhada no firmamento, todos a observavam, ao passo que se voltavam para o menino, que também inerte se perdia no pesadelo do esquecimento. A bola saiu do seu descanso aparente, zigzagueou por sete vezes, descendo em disparada de encontro ao peito de Natinho, que se desfez em cinzas. Naquela noite. Ler mais

Edival Lourenço

Alérgico à própria alegria

mas alegre por ser alérgico

o hipocondríaco é o avesso

do próprio avesso introverso

e nesse infernal paradoxo

vive em busca de um mal

que possa vir para o bem

mas com efeito colateral

mal que possa dar conta

do remédio que ele já tem

torce pra que sobrevenha

um desmaio catafórico

ou um choque anafilático

e possa sentir-se eufórico

pelo estado sorumbático.

por José Carlos Guimarães

Orson Welles reclamara da profissão de cineasta dizendo que, fosse Velazques, teria pintado centenas de telas; entretanto, sendo diretor, realizou apenas alguns filmes. Imaginava que era uma realização pífia. Sua preocupação prova cabalmente que quantidade é relativo, quando o assunto é o gênio: Cidadão Kane, criado por ele, é tido pela maioria dos entendidos como o maior filme de todos os tempos (tinha 24 anos de idade ao realizá-lo). Outro que realizou pouco foi Da Vinci, outro Rembrandt, outros dois menos ainda, Juan Rulfo e Ralph Waldo Ellison. Se número servisse de critério, portanto, esses dois – autor cada qual de um único livro na vida! - não seriam consagrados como são. É claro, há aqueles que excederam em quantidade de publicações, caso de dois grandes expoentes do roman fleuve, Balzac e Zola. À moda da indústria em seu tempo, os dois romancistas franceses produziram em série, num fôlego que parecia não ter fim. Pode-se ainda falar de Shakespeare: das peças que criou, 24 são consideradas obras-primas, o que significa que não existe paralelo com o poeta inglês, na grande vertente da literatura ocidental. Ler mais

Nos dois próximos meses a Revista Bula passará por uma ampla reforma editorial e estrutural. Voltaremos na última semana de março. Enquanto isso continue lendo nossos colaboradores aqui no Blog — que será atualizado diariamente. Pedimos desculpas.

por Flávio Paranhos

Nazismo e ateísmo para crianças

Comprei dois livros pra minha filha mais velha, Luísa: “O menino do pijama listrado” (Cia. Das Letras), de John Boyne e “George e o segredo do universo” (Ediouro), de Lucy e Stephen Hawking (o físico famoso com grave problema neurológico). O primeiro já virou filme, a ser lançado em 2008, e o segundo é bem capaz que vire também. Li-os antes dela. Discutimos depois. Fiquei preocupado em checar se minha filha, com a mesma idade do protagonista do “Menino do pijama listrado”, nove anos, era tão estúpida quanto ele. Não, ufa! Leiam vocês e me digam: John Boyne escolheu mal a idade do protagonista, ou as crianças alemãs eram imbecis no período da Segunda Guerra? Lembrete: Boyne é irlandês. Já quanto ao dos Hawking (pai e filha), embora menos emocionante (se você for mulherzinha certeza de que vai chorar ao final do Menino…), é mais, digamos, edificante. Edificante na medida em que apresenta como natural uma possibilidade existencial: Deus não existe. Não que eu seja ateu, não sou corajoso o suficiente pra isso (vai que Ele existe mesmo…). Mas considero fundamental a liberdade de pensamento, essa, sim, sagrada. Ler mais

por Marcos Fayad

Há anos, quando eu estagiava como psicólogo no Hospital Pinel no Rio de Janeiro, especializado em distúrbios mentais, ouvi uma frase de um interno que jamais esqueci: “Quando eles perceberem que a minha loucura é pura genialidade, será tarde demais, os choques elétricos vão ter acabado com ela”. Ele se referia aos especialistas que aplicavam a convulsoterapia nos pacientes e penso que só teve coragem de me dizer isto porque sabia que, além de psicólogo, era também ator de teatro. Quando o conheci no hospital era um apaixonado pelo escritor Lima Barreto, considerado louco como ele, sabia tudo de sua obra e me ensinou quase tudo o que sei do grande escritor. Meses depois os choques elétricos o reduziram a um vegetal, nem sabia mais quem era Lima Barreto. Num ataque de loucura xinguei o diretor do hospital de louco e torturador fascista e me mandei dali.O tema é sempre intrigante e provoca reflexões e perguntas: quem são os verdadeiros loucos? Os considerados pessoas normais, seguidores de uma ordem universal, mergulhados no trabalho insano de alimentar uma rotina que nunca traz paz e felicidade; freqüentadores de uma sociedade hipócrita que privilegia relações frouxas e profissionais em detrimento dos sentimentos; camufladores de opiniões pessoais que possam provocar polêmica e rejeição; convivas de um banquete indigesto que engolimos em nome da boa convivência, oprimidos pelo eterno receio do que vão pensar os outros…? Parece que as respostas estão embutidas nas próprias perguntas. O fato é que homens considerados normais jamais moveram o mundo, fazem apenas o papel que se espera deles, executam as pequenas tarefas, sonham sonhos possíveis e previsíveis, marcam passo apenas. Estamos carentes de homens que movam o mundo. Meu interesse sempre foi pelos transgressores, os chamados insanos, aqueles que não se enquadraram em empreguinhos públicos e estáveis, atividades corriqueiras, pensamentos provincianos, os que cultivam pequenos poderes ou os que ditam modernidades intelectuais digestivas, os pós-graduados reconhecidos pela massa como os best-sellers, etc… Ler mais

por Edival Lourenço

De tempos em tempos uma ala da humanidade se volta contra outra, de modo a considerá-la inferior ou indigna. Às vezes esses levantes ganham contornos extremamente dramáticos. É o que ocorreu, por exemplo, nas cruzadas, de cristãos contra muçulmanos. Na Santa Inquisição, de católicos contra hereges e bruxas. Na Segunda Guerra, de arianos (leia-se nazistas) contra judeus, ciganos, negros e gays. Na Revolução Russa, de proletários contra burgueses. Em cada um destes casos houve matança de milhões e milhões de pessoas. Ler mais

por Ronaldo Angelini

A falta de energia elétrica volta a rondar o país comprometendo o já pífio crescimento da economia nacional, pois cerca de 90% da energia brasileira é gerada em reservatórios e São Pedro não foi muito generoso nesta época do ano. Correndo atrás do prejuízo, o governo já mandou acender as termoelétricas, movidas a óleo e carvão, preocupando os que temem o dióxido de carbono na atmosfera. Isto é, quase o mundo todo. Ler mais